sábado, 3 de marzo de 2012

EL VASO ÁCIDO


el lugar era tan ruidoso, bajo el fuego
salía una mujer llevando un crío
corrimos al otro lado de la calle
Madriz crecía en montes y en lo alto la gran casa ardía
entre la madera asolada tubos de fuego enrollado impedían la salida
y el ahogado esfuerzo
entre las cortaduras sonaba R. Serkin
en la proferida amenaza de los árboles deshuesándose a su luz
de muerte, este cruce de dos brillos mínimos en un punto de piel
tiemblan y así la vida privada, mata vidas
mientras arden  los chicos alto ahí, en la antigua fábrica reconstruida

así, el vaso ácido bebido a golpe de espejo
atraiga los años del miedo, carreras populosas
a su cauto cauce quieto donde ni un sonido agite
bajo su recta capa, el aire que transita
y así, la boca exprese en su arrastrado asco
un gesto que alumbre un solo punto de la habitación en prisma
y nazca el vómito de la sola célula ennegrecida que allí flota
la más pequeña y oscura, su margen de polvo, su terco proceder

esta noche quería ir caminando al teatro
sé que odiaré la obra y cuando salga querré destrozarme
pena y enemigos a conciencia
acompasar el golpe privativo de la vida y sus más muertos
acostados sobre tres o cuatro sillas de madera
arrimadas entre sí por mano ingenua



si la célula puede apretadamente procrear su fantasma, un ser deforme y tieso impedirá cualquier grito en la boca del asco, de un pasillo a otro. Impedirá que pase el mundo, arrollando los cuerpos ensillados, hablará desde los puros dientes, como los deshuesados troncos y creerá comprender algo, visitará su sombra negra ínfima desde donde verá, caras abiertas al filo de carnicería sobre las mesas pringosas y su mirada al techo y entonces verá llover sus abiertos sexos como nubes rojas, donde la sangre colorea a un punto las irrigadas líneas de unión de las baldosas. No hay más que decir, pisoteará los flujos de sus vientres queridos, y así, te niegas tú.


3 comentarios:

  1. sms muy largo - att: a.

    pensaba que era impaciencia pero igual es aburrimiento - extrañar el final de las cosas, la gente que llega hasta el final de las cosas - las bocas que se desencajan para sonreír - bailar ensuciándose - desear hasta volverse ingobernable y sólo ahí tomar la decisión peor - el final de la tarde, el final de la noche - las camisas que dejan entrever la elegancia de los torsos - la ropa que brilla - el soul que, como su propio nombre indica, está hecho de carne - las bandas invencibles de afines en salud y en fragilidad - que pase algo que pase algo que pase ya - que no tarde en pasar - - - un saludo conocidx

    ResponderEliminar
  2. Es brutal el poema, a. :)
    El título me recordó a un verso de "Lesbos", el poema de Sylvia P. Quizás es loco o no.

    "O vase of acid,
    It is love you are full of. You know who you hate."

    ResponderEliminar
  3. ey Anouk! qué bueno que te gustara, perdona por tardar tanto en responderte, es que estoy verdaderamente bebiéndome ese vaso ácido...supongo que llevo ese poema -lesbos- en el subconsciente, pero no lo había pensado...

    besos mil

    ah! por cierto, cuando me digas hablamos de eso, estos días salgo antes del curro

    ResponderEliminar